Der Wind im Blätterdach.

Die Klänge des Krieges.

Der Geschmack des Staubs.

Der Geruch des Waldes.

Die Kälte des Gesteins.

Lösten sich auf

wie die Verwehung

eines gespiegelten Mondes

auf nachtklarer See.

 

Durch ein Rund hindurch

sah die gefallene Kriegerin

Wolken in aller Friedlichkeit.

Sie hatten es nicht eilig.

Ihr ein letztes Stück

des Himmels zu schenken.

 

Und während das Rund

den Himmel, blau,

die Wolken verschluckte,

hallte tief in ihrem Herzen

der Flügelschlag

eines Falters.

 

Laut und klar.

 

– ljs

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