Der Wind im Blätterdach.
Die Klänge des Krieges.
Der Geschmack des Staubs.
Der Geruch des Waldes.
Die Kälte des Gesteins.
Lösten sich auf
wie die Verwehung
eines gespiegelten Mondes
auf nachtklarer See.
Durch ein Rund hindurch
sah die gefallene Kriegerin
Wolken in aller Friedlichkeit.
Sie hatten es nicht eilig.
Ihr ein letztes Stück
des Himmels zu schenken.
Und während das Rund
den Himmel, blau,
die Wolken verschluckte,
hallte tief in ihrem Herzen
der Flügelschlag
eines Falters.
Laut und klar.
– ljs
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